Migalhas

Não tinha orgulho nem vaidade

Não tinha coisa qualquer pra chamar de sua

Não tinha segredos nem verdades

Não tinha fato qualquer que a inquietasse

Não tinha mel nem fel, era coisa morna e sem sabor

Não tinha gosto qualquer que a encantasse

Não tinha ouvido musicista nem sequer sabia dançar

Não tinha talento qualquer que se pudesse admirar

Não tinha um bom emprego muito menos dinheiro

Não tinha objeto qualquer que a despertasse desejo.

Uma vez ou mais pensara em se matar

Porém há uma covardia lúcida que a faz acordar

Toma uns remédios pra dormir

Golpeando seus mártires incessantemente

Querendo afogar seu caos em águas turvas

Num escuro oblíquo...

Numa ausência de sonho...

Acorda e é cinza.

Dorme e é ocre.

Não vê cores nas nuvens

Não vê brilho nas estrelas

Fez da vida uma interminável espera

Fez do amanhã uma obrigatoriedade

Fez das horas duras penas

Fez do ócio sua verdade.

Debruça-se na janela dos fundos

Frente à parede de tijolos da construção ao lado

Pensa em ser rejunte, cimento, massa.

Qualquer coisa que unisse duas partes essências

Qualquer coisa que tapasse buracos

Qualquer coisa parte de uma coisa maior

Qualquer coisa...

Mas é nada.

Coisa qualquer dá trabalho demais

Coisa qualquer, precisa ‘ser’

E ‘existir’ só, é o que lhe cabe

Existir e só...

Mais nada.

Mais a espera infinita

Mais as horas inatas

Mais o ócio inútil

Mais partida e chegada

A lugar nenhum

Há lugar? Nem um

Mais a vida

Mas há vida?

Uma mentira...

Mais nada.